Lacra

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Santiago de Chile, 2011. En un precario departamento del barrio Mapocho un prestamista ve, a través de un magnífico televisor en alta definición, las operaciones bursátiles del mundo antes de emprender un recorrido de impensables consecuencias a un mall del barrio alto.

Un jueves de protesta y pelotera, un senador de la república y presidente de partido —bajito, con el pelo como con laca y la cara llena de pecas—, decide dirigirse en su auto con chofer por el epicentro de la manifestación, sin dejarse amedrentar por la multitud que exige gratuidad, sin otorgarle valor a las cosas. Mientras, en un jueves muchísimo más preciso, el 25 de agosto de ese mismo año 2011, una mujer setentona y elegante, dueña —según la revista Forbes— de una de las cien fortunas más grandes del mundo, se dirige corajudamente, sin choferes ni guardaespaldas, en compañía de su hija y de su nuera, en una peligrosa noche de protesta, a ver los estragos causados por la turba resentida en una escuelita sostenida por su familia y por la sociedad de instrucción primaria que ella por puro desprendimiento dirige. Pero ese recorrido valiente —dirigido por un narcotizado narrador que la escribe— se transforma en un recorrido vital de su existencia y la enfrenta cara a cara con sus peores miedos y su peores —y reales—tragedias.
La miseria a las orillas del Mapocho y el valor de mil pesos de 1979. La furia ancestral del pueblo mapuche y los privilegios de tener, en el patio de tu casa, una capilla del siglo XVII. La fobia a la sangre comprando calzoncillos en un mall capitalino y el pequeño cuerpo enterrado de Rodrigo Anfruns como la difusa metáfora de algo. Dinero, dinero, siempre dinero. Don Francisco juntándolo para la Teletón y ofreciéndolo a los favorecidos al son del Dispara usted o disparo yo. La plata y el resentimiento como una lacra. Y el origen de todo como unos cuerpos muertos y apilados en el desierto de Chile, iluminados por un bus serpenteante tocando las puertas de una real y conmovedora tragedia.