Dépouillé parfois de sa vie, il erre du côté du sommet. Là, près du ciel, il tend ses mains vers les rêves qui volent bas. Le sang pétille dans les cils. C'est bien le vieux supplice qui se venge et se refuse.
Dépouillé parfois de sa vie, il erre du côté du sommet. Là, près du ciel, il tend ses mains vers les rêves qui volent bas. Le sang pétille dans les cils. C'est bien le vieux supplice qui se venge et se refuse.