«Querría que Lana me contara Ropavieja de noche, con el aire cálido del verano dándonos en los cachetes. Me sentaría a escucharla en una silla remendada con cinta adhesiva. Heredada de alguien que no sabía que su herencia se escacharía entre las manos como las frutas que saben imitar a la sangre. Ropavieja es algo así: el fluido que llena la boca cuando hablamos durante horas sobre algo que necesitamos desparasitar. Sus imágenes caen como los higos que se vuelven demasiado dulces para la higuera. Lo pesado y lo leve, lo cotidiano y lo que no podía suceder: en Ropavieja, duelo y fábula, se funden a través de una voz que trenza sus edades. Mientras Caraperro invade las de la madre. Lana escribe: “ahora sé que la adultez
también consiste en aceptar
la vejez de tus padres”
Nos sumerge con ello en lo terrible de la genealogía: a veces se devora a sí misma. Y las niñas son madres prematuras. Y las madres traslucen las hijas que fueron. Ropavieja es la memoria que se esfuerza por mantener las frutas intactas. “Pienso en moras cuando estoy triste”, nos cuenta la poeta».
Aida González
«Querría que Lana me contara Ropavieja de noche, con el aire cálido del verano dándonos en los cachetes. Me sentaría a escucharla en una silla remendada con cinta adhesiva. Heredada de alguien que no sabía que su herencia se escacharía entre las manos como las frutas que saben imitar a la sangre. Ropavieja es algo así: el fluido que llena la boca cuando hablamos durante horas sobre algo que necesitamos desparasitar. Sus imágenes caen como los higos que se vuelven demasiado dulces para la higuera. Lo pesado y lo leve, lo cotidiano y lo que no podía suceder: en Ropavieja, duelo y fábula, se funden a través de una voz que trenza sus edades. Mientras Caraperro invade las de la madre. Lana escribe: “ahora sé que la adultez
también consiste en aceptar
la vejez de tus padres”
Nos sumerge con ello en lo terrible de la genealogía: a veces se devora a sí misma. Y las niñas son madres prematuras. Y las madres traslucen las hijas que fueron. Ropavieja es la memoria que se esfuerza por mantener las frutas intactas. “Pienso en moras cuando estoy triste”, nos cuenta la poeta».
Aida González